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La radio suena en el taxi, durante un caluroso mediodía rolo. Vengo de una reunión productiva, optimista y alegre. El sol me hace recordar el diciembre santiaguino, aunque afuera huele a arepa quesuda con mantequilla y a frituras varias.

Las estructuras con formas navideñas atiborran las plazas, centros comerciales y edificios y la gente camina apurada, cruzando entre los carros.  Pienso que éste es mi noveno mes en Bogotá y en todas las cosas que me llevaron a estar aquí, ahora. Pienso en mi vida, fácil a pesar de todo, a pesar de la lejanía y la nostalgia, de los malos ratos y los temores.

La voz en la radio me devuelve a la realidad: terminada la tanda de avisos comerciales, el locutor saluda afectuoso a don Quique, un viejo conocido que ya lleva años llamándolo. Saluda también a su esposa y desliza, sin decir aguavá, que ella enviará un mensaje al hijo de ambos, otro Quique, secuestrado por las FARC hace ya demasiado, allá donde la guerra no se puede esconder tras pesebres y borlas doradas.

Una cariñosa voz de mujer madura saluda: “Hola m’ijo, cómo me le va?”, dice, mientras a mí se me forma un nudo en la garganta. “M’ijo, que acá estamos todos bien, que lo extrañamos”, continúa, mientras pienso en que suena poco convincente, como recitando un guión aprendido, con un tono demasiado alegre para una mujer que cada minuto está pensando si su hijo sigue vivo en ese infierno verde que es la selva colombiana. “Déle un mensaje de esperanza a los que la han perdido”, recita, y la voz le tirita un poquito.

“Que ya vamos a vernos”, dice en los pocos segundos que le quedan,  dándole ánimo, dándose ánimo. “Y ya nos vamos a abrazar”, dice antes que el control corte la cuña y ponga en su lugar un nuevo aviso publicitario.

La cortina musical del noticiario de las 12 rompe el embrujo: los titulares anuncian que allá lejos lejos, en el Oriente, una guerra mata gentes por millares. Allá lejos lejos.

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